，所有的情绪都被强行压了下去，只剩下一种屈辱的僵硬。
他上前一步，动作沉重地单手抚胸，用古拉丁语，吐出一个标准的军礼。
他的牙关咬得死紧，每一个音节都像是从齿缝里艰难地挤出来。
“‘兄弟会’的信物……整整三百年，它没有再踏足过这里。”
声音干涩，充满了金属摩擦般的质感。
叶远甚至连眼皮都懒得抬一下。
卫兵队长话语里那份跨越了三百年的仇恨与屈辱，对他而言，不过是耳边的杂音。
他指间把玩的秘银十字架被轻轻向上抛起。
一道银光在空中划出冰冷的弧线。
又稳稳落回他的掌心。
动作随意，就像在掂量一枚无足轻重的硬币。
“档案室。”
叶远的声音没有起伏，仿佛在陈述一个既定的事实。
“最高权限。”
卫兵队长的呼吸猛地一滞，那身文艺复兴风格的制服下，肌肉瞬间绷紧，如同被拉到极限的弓弦。
他死死盯着叶远，牙关咬合处发出咯吱的轻响。
但那枚十字架，就像一座无形的大山，压得他喘不过气。
最终，他所有沸腾的敌意，都化作了喉咙里一声沉闷的滚动。
一个字也没说。
卫兵队长僵硬地转身，沉重的甲胄靴底踏在地面，发出一下钝响，充满了不甘。
他开始在前面引路。
唐宛如跟在叶远身侧，通过微型耳机，她的声音带着一丝不易察uc察的波动：“这里的气氛……不对劲。”
叶远没有回应。
他们穿过一条完全由白色大理石铺就的长廊。
这里，不再是陈列着古代铠甲的军事博物馆。
长廊两侧的墙壁上，挂着一幅幅巨大的油画。
没有拉斐尔的圣母，也没有米开朗基罗的创世。
画框里，是燃烧的城市，是坠落的焦黑天使，是跪在废墟上流着血泪的圣徒。
每一幅画，都像一个最疯狂、最亵渎神明的噩梦。
这里不是圣堂。
这里是地狱的预演。