上墙头。
夜色已经完全降临，寒风更烈。远处焚烧尸体的火光仍未熄灭，像地狱的入口。墙头上，血迹未干，守夜的乡勇裹着缴获来的破烂棉袄，蜷缩在垛口后，眼神警惕而麻木。
赵武拖着伤臂走过来，声音低沉：“清点完了…阵亡一百三十七人，重伤…四十五人，轻伤不计。能战之士，只剩三百不到。”每报出一个数字，他的脸色就灰暗一分。
三百人。要守住这伤痕累累的庄墙，要应对可能去而复返的数千敌军。
张远声没有说话，只是望着墙外无边的黑暗。那里，敌人的营火依稀可见，如同鬼火。
胜利了吗？或许。 但活下来的人，仿佛也都死过了一回。
他抬起手，看着掌心那半块焦黑的木牌，然后缓缓握紧，仿佛要从中汲取一丝微不足道的暖意，或者力量。
余烬未冷，伤痕犹在。
而漫漫长夜，才刚刚开始。