砸在李云龙的心上，“其中，重伤一百二十人。也就是说，这一仗，我们几乎……全军覆没。”
李云龙躺在床上，闭着眼睛，没有说话。他能感觉到，两位老战友，就站在他的床边，看着他。他知道，他们的心里，在想什么。
“老李，”最终，还是性格更火爆的吴信泉，没忍住，开了口。他的声音里，充满了痛苦和压抑，“我……我不怪你。我知道，你想给牺牲的弟兄们报仇，你想打出咱们的威风。但是……”
他没有再说下去。但是后面的话，所有人都懂。
“是我错了。”李云龙缓缓地睁开眼睛，看着房顶上那片因为潮湿而发霉的印记，用一种近乎于梦呓的、平静的语调说道，“我以为，只要咱们的兵够勇，够不怕死，就能把美国人打回老家去。我以为，我那套在晋西北对付鬼子的法子，一样能对付美国人。我错了……我错得离谱。”
他转过头，看着两位老战友，眼神里，没有了往日的桀骜和疯狂，只剩下一种死灰般的疲惫。
“我把两千多个好兄弟，好端端地带出去，就这么……扔在了砥平里那个鬼地方。我……我是个罪人。”
二月二十七日, 星期二。
志愿军全线后撤的命令，正式下达了。
李奇微的“霹雳行动”，在东线和中线，同样取得了突破。志愿军的防线，已经被撕开了一个巨大的口子。再不撤，就有被敌人分割包围、全军覆没的危险。
这是一场比任何一次进攻，都更加艰难和耻辱的撤退。
部队的士气，降到了冰点。砥平里的惨败，像一块巨大的石头，压在了每一个人的心头。胜利的荣光，在一夜之间，就变成了失败的苦果。
李云龙的病情，因为心病，而加重了。他拒绝吃药，拒绝进食。整个人，迅速地消瘦了下去，眼窝深陷，颧骨高耸，像一具行走的骷髅。
他每天，都做一个同样的噩梦。他梦见自己，又回到了砥平里，回到了那个血腥的教堂。他的身边，围满了牺牲的战士，王营长，警卫员小王，还有那个想吃热汤面的娃娃兵。他们不说话，就那么直勾勾地，用一种哀怨的、质问的眼神，看着他。
“你为什么，要把我们扔在那儿？”
每一次，他都在这种无声的质问中，惊醒过来，然后，就是一身的冷汗。
军医和政委，轮番地来劝他，但都无济于G事。这个在战场上打不垮的硬汉，似乎要被自己的心魔，给彻底吞噬了。
二月二十八日, 星期三。
温玉成，又来看他了。
他带来了一样东西——一个缴获的美军野战留声机，和几张唱片。
“这是从砥平里，活着回来的一个小子，冒死从一个美国军官的帐篷里，背出来的。”温玉成把留声机，放在李云龙的床头，给他摇上了发条。
一阵“滋啦”的电流声后，一段悠扬的、舒缓的、李云龙从未听过的古典音乐，从喇叭里，缓缓地流淌了出来。
那音乐，与这个充满了死亡和恶臭的环境，格格不入。但却像一股清泉，莫名地，让李云龙那颗狂躁、混乱的心，稍微平静了一些。
“老李，我知道你心里难受。”温玉成坐在他的床边，给他点上了一袋烟，“打了败仗，谁心里都不好过。但是，你不能就这么倒下。你倒下了，那些跟着你从死人堆里爬出来的兵，怎么办？你倒下了，砥平里那两千多个兄弟的仇，谁去报？”
他顿了顿，继续说道：“吴信泉那个家伙，嘴上不说，但他心里，比谁都难受。三十九军，这次损失比我们还大。他现在，正带着人，在后方拼了命地给咱们修工事。他把你的那套‘耗子洞’，又给改进了。他说，他要在汉江北岸，给美国人，也准备一台‘绞肉机’。他等着你，好了之后，去给他当参谋呢。”
李云龙夹着烟，听着音乐，沉默了许久。
“那个……活着回来的小子，叫什么名字？”他突然开口问道。
“不知道。”温玉成摇了摇头，“好像是个新兵，才入伍不到半年。现在，也在后面的伤兵营里，一条腿，没了。”
李云龙把烟，狠狠地吸了一口。
“给老子拿饭来。”他对门口的卫生员说，“他娘的，老子饿了。”
三月一日，星期四。
李云龙的身体，开始以惊人的速度，恢复了。
他开始吃饭，开始配合治疗。他那股子不服输的、野草一样的生命力，又回来了。
但他的人，却变了。
他不再像以前那样，咋咋呼呼，张口闭口“他娘的”。他变得沉默寡言，大部分时间，都一个人，坐在病床上，或者拄着拐杖，站在窗边，看着外面阴沉的天空，一站就是几个小时。
他在思考。
他把砥平里战斗的每一个细节，都在脑子里，像过电影一样，一遍又一遍地，反复地播放。他强迫自己，