罗成是闻着味儿找过去的。地址发布邮箱 ltxsbǎ@ＧＭＡＩＬ．CＯＭ
不是真的用鼻子闻——虽然空气里确实有股淡淡的、甜腥的铁锈味儿。是手背上那个红点，越来越烫，烫得像有根烧红的针，正顺着皮肉往骨头里钻，一下，又一下。
他从染坊密室出来，没回高墙院子，在西市那片迷宫似的乱巷里兜了三圈。每转一个弯，手背上的灼热就跳一下，像在给他指方向，又像在催命。
不能再等了。
他看见前面有间铁匠铺还亮着灯，炉火通红的光从门缝里漏出来。铺子还没打烊，老铁匠正蹲在门口收拾家伙什。
罗成走进去，把一锭银子拍在砧板上。
“客官，这是……”老铁匠抬起头，看见罗成手背上那个红点，愣住了。那红点微微凸起，在昏暗的光线下，像皮下埋了颗会发光的珠子。
“烫掉。”罗成说，声音很平，“现在。要快。”
老铁匠手有点抖：“这……这是什么东西？客官，这看着不像是寻常的……”
“烫掉。”罗成重复了一遍，眼睛盯着他。
老铁匠咽了口唾沫，转身回铺子，从炉子里抽出根烙铁。烙铁头烧得通红，在空气里冒着扭曲的热浪。
罗成把手伸过去，平放在砧板上。
“您……忍着点。”老铁匠声音发颤。
烙铁按下去的瞬间。
“滋啦——！！！”
皮肉焦糊的声音，混着一股白烟冒起来。疼，钻心的疼，像整只手被扔进了岩浆里。罗成咬着牙，腮帮子绷得死紧，没动。
他死死盯着烙铁底下。
那红点……在挣扎！
不是幻觉。它真的在扭动，像条被烫到的虫子，在皮下一拱一拱。烙铁压住的地方，红点边缘渗出血——不是红的，是暗红色的、粘稠的液体。
然后，“啪”一声轻响。
炸了。
炸成一缕血雾，从烙铁边缘飘出来。但血雾没散在空中，而是凝在一起，凝成一根极细的、头发丝般的红线，往东南方向飘。
罗成抓起烙铁——烙铁头还红着，烫得他掌心皮肉“嗤嗤”响——追了出去。
红线飘得快。
罗成跟着它，穿过三条街。街上人还不少，夜市刚散，喝醉的汉子摇摇晃晃，卖宵夜的小贩在收摊。没人注意他手里提着根烧红的烙铁，更没人看见那根飘在半空的血线。
进了平康坊。
长安城夜里最热闹的地方。灯笼挂得满天都是，红的粉的绿的，光晕混在一起，把整条街照得朦朦胧胧。丝竹声从楼里飘出来，女人的娇笑，男人的划拳，酒杯碰撞的脆响。
空气里飘着脂粉香，混着酒气，还有若有若无的……某种甜腻的熏香味。
红线在一座青楼后门消散了。
楼叫“听雨阁”，三层，飞檐翘角修得气派。门口挂着两串大红灯笼，每串八个，照得门前一片通明。
但怪的是——
这么热闹的坊市，这么气派的楼，前后却静得出奇。地址发布邮箱 LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ没有迎客的龟公，没有揽客的姑娘，连丝竹声都是从隔壁楼飘过来的。听雨阁自己，黑漆漆的，像口棺材。
罗成绕到楼后。
后门虚掩着，门缝里透出点昏暗的光，不是灯笼光，是蜡烛光，摇摇晃晃的。他推门进去。
是个堆放杂物的小院。
院里晾着些女人的衣裙，红的绿的紫的，在夜风里飘飘荡荡。晾衣绳拉得低，那些裙子扫过地面，沾了灰，看着像吊着一具具没了魂的尸体。
红线最后的终点，在井边。
井是口老井，井沿的石材被磨得光滑，边缘都圆了。但此刻，井沿上沾着些东西——暗红色的黏液，还没干，在月光下泛着油光，像某种软体动物爬过留下的痕迹。
罗成蹲下，用手指沾了点。
凑到鼻尖。
人血。
混着朱砂的刺鼻，还有硫磺的燥。这味道他熟——和太史局地宫入口那些符水，一模一样。
井里传来声音。
不是水声。
是金属摩擦石头的声音，“咯吱……咯吱……”，缓慢，有规律。像有什么东西，正用爪子或者别的什么，抠着井壁，一点一点，往上爬。
罗成退到阴影里，背贴墙，右手摸向腰后的匕首柄。
第一个爬出来的，是个女人。
或者说，曾经是女人。
她穿着听雨阁歌妓的衣裙，水红色的襦裙，外面罩着层薄纱。但裙子已经被撕烂了大半，左边袖子整个没了，露出的胳膊不是肉色，是种死灰的、皮革一样的质地，能看到底下肌肉的纹理，但纹理很怪，像一堆虫子挤在一起。
脸上涂着厚厚的