末世前，他烟瘾很重，常靠烟雾麻痹自己，一天能抽掉一包半，也因此落下了气管炎的毛病。末世后，这成了极度稀缺的奢侈品。他极其节省，一周也只敢拿出一两根，偷偷品味，只盼着这半条烟，能支撑得久一些，再久一些。因为抽完了，就真的没了。
他靠坐在简陋的地铺上，环视着这破烂不堪、仅能遮风挡雨的“家”，缓缓点燃了一支。第一口轻轻吐出，驱散点火时的杂气；第二口，深深吸入肺腑——“嘶……呼……”。
任由辛辣的烟雾在胸腔盘旋、弥漫，仿佛也驱散了一些盘踞心头的迷雾。
他望着袅袅升腾、逐渐淡去的青烟，心中似乎有了决断。
“我对寒诗诗……很有好感。”他在心里对自己坦白。
“虽然觉得这一切，美好得不太真实，甚至有些荒谬……”
“但是，我想试试。”