地中海风从蓝色海湾吹来，带着咸涩和一丝若有若无的血腥气。地址发布邮箱 LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ
米苏拉塔的轮廓在天际线上只剩下残破的剪影。
那些曾被粉刷成白色或米黄色的公寓楼，如今墙面布满了RPG弹头轰开的黑洞和重机枪子弹犁出的弹槽。有些楼从中间被彻底炸断，上半截塌下来，钢筋从断裂的横梁里伸出来，像骨折后刺穿皮肤的断骨。
港口区的防波堤上，一队反对派武装人员正蹲在沙袋掩体后面吃馕饼蘸橄榄油。
他们的步枪靠在沙袋上，枪口朝外，指向南边那片灰黄色的荒漠。远处的天际线上，几缕黑烟在干燥的空气中缓缓升起，歪歪扭扭地飘向西边的天际。
哈希姆蹲在废墟里吃馕饼，后背靠着一堵被炮弹炸得只剩半截的砖墙。他的脸上全是沙尘和汗渍，胡茬好几天没刮过，从下巴一直蔓延到耳根。
哈西姆·贾布里勒，今年四十三岁，是米苏拉塔本地人。他在卡扎菲的军队里当过十七年兵，从列兵干到中校，参加过乍得战争，在南部沙漠里跟图阿里部落的人打过仗。
五年前他退役回到米苏拉塔，开了一家五金店，陪伴着老婆孩子，日子过得平淡安静。
班加西那边闹起来的时候，他坐在五金店的柜台后面，听着收音机里那些嘈杂的声音，仿佛听着另外一个世界的喧闹。
很快，的黎波里派来的安全部队开始在米苏拉塔抓人，挨家挨户搜查，把那些在咖啡馆里议论政治的人带走，再也没有回来。
他的一个远房表弟就是在那个时候失踪的，凌晨三点被敲门声惊醒，光着脚被拖上一辆没有牌照的越野车，从此音讯全无。
然后卡扎菲的军队开始炮击米苏拉塔。
那天哈西姆正在五金店后面卸货，一发迫击炮弹落在店门口，冲击波把卷帘门炸飞，碎玻璃像冰雹一样砸在他背上。他从货物堆下面爬出来的时候，整条街已经没有人了，只有那些被炸毁的汽车和倒在人行道上的尸体。
“哈西姆。”一个沙哑的声音从废墟另一侧传来，把他从回忆里拽了出来。
哈西姆嚼着馕饼抬起头，看到一个精瘦的中年人从墙头翻过来，蹲在他身边。
“贾马勒，什么事？”哈西姆把嘴里的馕饼咽下去，用袖子擦了擦嘴角。
“港口那边来人了。”贾马勒从口袋里掏出一包骆驼烟，抽出一根叼在嘴里，打火机打了三下才点着。“说是有个外国人要见你。”
哈西姆的眉头皱了起来，灰蓝色的眼珠里闪过一丝警觉。“外国人？哪个国家的？”
“说是马岛人，开着两辆黑色越野车，车上有武装护卫。”贾马勒深深吸了一口烟，烟雾从鼻孔里喷出来，在干燥的空气中迅速散开。“他在港口那边的仓库里等着，说要见这里的指挥官。”
哈西姆沉默了片刻，把剩下的馕饼塞进口袋，站起身拍了拍裤子上的灰。地址发布邮箱 ltxsbǎ@ＧＭＡＩＬ．CＯＭ
马岛，他知道这个国家在哪里，位置在非洲东南部的一个大岛上，跟利比亚隔着一个地中海和整个撒哈拉沙漠。他不明白一个马岛人为什么要来米苏拉塔，更不明白这个马岛人为什么要见他。
“几个人？”他问。
“四个。”贾马勒把烟叼在嘴角，竖起四根手指。
他们穿过被炸得坑坑洼洼的街道朝港口走去。
两边的建筑在午后的阳光下投下浓重的阴影，那些阴影里偶尔能看到蜷缩着的人影，是那些没来得及逃走的平民，蜷缩在墙角，眼睛空洞地盯着地面。
港口区的仓库是一栋巨大的铁皮建筑，四面墙壁被炮弹炸出好几个大洞，铁皮屋顶在风中哐哐作响。门口停着两辆黑色路虎越野车，车身溅满了泥浆，挡风玻璃上有一道被弹片击碎的蜘蛛网状裂纹。
四个男子站在仓库门口，其中两个穿着沙漠数码迷彩作战服，头盔、战术背心、步枪、手枪、手雷，浑身上下挂满了装备。
他们的站姿和目光都透着一种只有经历过真正战场才会有的从容。
领头的是一个五十多岁的男人，穿着一件深灰色的休闲西装，没有打领带，衬衫领口敞着。他的头发花白，脸上的皱纹不算深，可那双灰蓝色的眼睛里藏着一种让人不太舒服的锐利。
他的身后站着一个年轻人，手里提着一个公文包，看起来像是秘书或翻译。
那个年长者看到哈西姆走过来，从仓库门口迎上来，右手放在胸口，微微颔首。“哈西姆先生，久仰久仰。我叫马斯克，是美国GS安保公司的顾问。”
哈西姆微微点头，没有握手。他的目光在马斯克身上停留了一下，然后移到那两个全副武装的迷彩服身上，眼里有些羡慕。
这两个人的装备极为精良，精良到他心里生出抢劫的念头。
“你找我什么事？”哈西姆的声音恢复了平静。